Chez LiliM

Une visite chez le docteur

2011-03-06T17:04:00.010-05:00

Parfois une simple visite chez le médecin peut se transformer en quelques choses d'extraordinaire.

Se promener avec mon Papa Policier n'est pas toujours de tout repos. Bien des gens le connaissent, le reconnaissent, le saluent et même l'évitent. Des regards enragés lui sont aussi adressés. Comme il nous l'a expliqué à mainte reprise, à cause de son métier, il entre dans la vie des gens à un point culminant. Ce moment peut être tragique, triste, heureux ou mal chanceux. Il ne faut donc pas trop de se formaliser de l'attitude des gens.

Il y a quelques semaines, j'accompagnais mon père à une visite chez le médecin. Dans la salle d'attente, une dame assise devant nous jetait des regards à tuer. Elle était habillé tout en noire et elle avait un visage ravagé par la vie. Je n'en tiens pas compte comme d'habitude. Finalement la visite chez le médecin se termine. De retour dans la voiture, mon père me demand

e si j'avais remarquer la dame devant nous. Eh bien oui. Et mon père me dit en s'esclaffant: " Je l'ai déjà arrêté pour prostitution. Et elle refusait de nommer son Pimp, un des seul noirs en ville."

Et de cette rencontre fortuite, nous nous sommes remémorés certaines de ses histoires les plus juteuses à l'escouade de la moralité durant les années soixante-dix.

La fois où il s'était cacher dans un garde-robe de motel avec son

partner Madère, il avait lâcher un pet, une vraie tuasse. La prostituée croyant que c'était son client, se mets à l'insulter et le frapper. Mon père et Madère, ne pouvant plus retenir leur souffle et de rire, sortent en trombe du garde-robe pour les arrêter. Ils riaient encore en les écrouant.

À cette époque pour prouver la sollicitation, on devait prendre en flagrant délit la prostituée et son client. Ce qui fait que mon père connaissait tous les garde-robes des motels miteux en ville. Il connaissait aussi tous les portiers de bar et les réceptionnistes/gérants de ces motels miteux.

Tout jeune on avait un jeu particulier avec mon père. Quand l'on se promenaient en voiture dans le centre-ville de Hull ou d'Ottawa, on spottait les prostituées, les fleurs de trottoir. C'était à celui qui les voyait en premier. Avec le temps on avait ajouté un degré de difficulté supplémentaire: si c'était une vrai ou pas. Mon père nous avait appris à reconnaître les travesties des femmes. Encore aujourd'hui on ne peut s'empêcher de les spotter...

PS: Savez-vous d'où vient cette expression fleur de trottoir? À une certaine époque les prostituées se tatouaient une rose à la cheville. Cela faisait des fleurs de trottoir

Blessings in the Dark

2010-11-07T02:22:00.008-05:00

For the last ten years of my life, I have been blessed with depression. Let me be clear, at the lowsest of the low nothing seems like a blessing. The dark and in a fetal position in bed are what sustains you. You live looking for your next breath and the energy to brush your teeth. If everything going your way, that day, a shower and hot meal are paradise, nirvana. And tomorrow comes and you start again. But in your bed, your island of peace, you have alot of time to think when anxiety doesn't take over. You can decide what is what. Who is whom in your life.

You want to gloss over your failures, laps in jugement and failled opportunities. But they still get at the forefront of your brain. Getting better means stop obessing over the little slight, insult or bullying that happen in your life. You have to rebuilt yourself, inside out. No time for anyone's drama but your own. For once in your life you get to be selfish and just be.

When you come out of the dark, a new energy is in you. You just want to be authentic. When you accept the crazy chemistry of your brain, you are almost cured.

So for me my blessings in the dark were:

I get to just be smelly, crazy and obess without explanation;
I get to be original, overly cheerful and dancing for no reason;
My passions are what defines me like the love of my familly;
My familly is all of those you cared when I was less than what I should be and they still loved me;
Depression isn't more complicated than diabet, chemistry in different part of the brain that doesn't work.

After that decade, I just get to be. No explanation necessary

OUF

2010-09-25T10:31:00.004-04:00

2010 jusqu'à date: Un incendie qui détruit presque tout; un ACV pour papa avec beaucoup de séquelles; harcèlement et grief au travail; rechute de ma dépression; problème administratif pour recevoir des prestations; être considéré comme trop riche pour recevoir de l'aide sociale; et poursuite judiciaire par les compagnies d'assurances qui veulent se faire rembourser et ah oui pas d'assurance lors de l'incendie.

Ouf vivement 2011!

De retour après la pause

2010-05-12T14:47:00.000-04:00

20 ans déjà...

2009-12-05T09:18:00.008-05:00

Depuis quelques jours, j'ai la gorge nouée et les larmes aux yeux. On approche de la date fatidique. De ce massacre qui n'a fait que de me confirmer dans ma conviction féministe. Ces jeunes femmes, mes consoeurs, mes collègues sont tombés sous les balles d'un misogyne psychopathe. Et vingt ans plus tard, je pleure et je rage encore face à cette folie.

À chaque année, je me rapporte à cette journée de fin de session universitaire.

Après une journée d'examen, je met mes écouteurs de mon walkman sport jaune (le Ipod de son époque) pour écouter les nouvelles. Je me dirige vers l'arrêt d'autobus pour me rendre à mon travail. Soudainement un bulletin de nouvelle nous apprend qu'une fusillade a eu lieu à la poly. J'entends même un copain donné un compte rendue des évènements. Il a entendu les coups de feu et comme bien d'autre, il s'était caché dans les casiers. Je sens la panique, la peur, la honte dans sa voix. C'était son rêve de pouvoir aller étudier à la poly. Et maintenant ce rêve avait un goût amer.

Toute la soirée à la bibliothèque où je travaillais, les nouvelles rentre au compte goutte. Les clients nous rapporte les dernières nouvelles. J'ai hâte de rentrer pour juste savoir ce qui se passe. Une fois à la maison, je suis rivée à la télé pour savoir, pour comprendre. Je me souviens encore de ce policier qui donnait les points de presse. Lors de sa dernière apparition, il attendait de visiter les lieux pour mieux expliquer la situation auprès des journalistes. Il n'est jamais revenu. Sa fille était une des victimes.

C'est à ce moment que la tuerie m'a pris dans mes trippes. Mon père était policier. J'allais à l'université dans un domaine non-traditionnel. J'aurais pu être une des victimes. Ce n'était qu'une question de géographie. 200 kilomètres, deux petites heures de routes me séparaient d'elles. Ce massacre n'était pas chez nos voisins du sud. C'était dans ma cours de récréation.

Et j'ai pleuré avec mon père.

Dès cette époque, j'ai dénoncé les propos extrémistes des certaines féministes qui voyaient un tueur potentiel dans chaque homme. J'ai porté le ruban blanc. J'ai revendiqué mes droits hauts et forts. J'ai signé les pétitions pour le contrôle des armes à feu. J'ai même marché pour protester au parlement.

Vous savez mon ami étudiant à la poly, après il a pris une sabatique. Il n'était pas capable de franchir les lieux de son rêve. Certains des ses amis se sont même suicidés. Les blessés ont guéri et sont revenus étudier. La vie a repris son cours. Il a terminé ses études comme moi.

Vingt ans plus tard, le malaise persiste. La blessure est encore là. Pour les universitaires québécois de ma génération, ont peut jouer à six degrés de séparation. Tous connaissent quelqu'un qui était là ou pire une des victimes. En fait ce n'est jamais plus que deux degrés qui nous séparent d'elles.

Et encore aujourd'hui, je pleure avec mon père et je ne comprends toujours pas.

Une tante à temps plein

2009-08-09T16:36:00.003-04:00

Je n'ai pas eu la chance et ni le bonheur d'avoir des enfants. Mais j'ai l'immense joie d'être une tante à temps plein auprès des enfants de mon frère. Sissine et Ano sont les petits soleils de ma vie.

Mais qu'est-ce qu'une tante à temps plein? C'est une tantine qui est là, disponible en tout temps pour ses neveux et nièces. Elle les couvre de d'amour, de bisous et d'attention. Elle connait tout leur secret, leur bonbon préféré, leurs livres préféré et les derniers amours de leur vie. Elle fait le chauffeur de taxi pour leur activité, les amène visiter des musées et leur fait découvrir des petites joies de la vie. Mais il ne faut pas croire qu'ils peuvent tout faire sans conséquence. On respecte en tout temps les lois et règlements de la maison. Politesse et noblesse oblige.

Hier soir, nous avons eu une soirée magnifique. Nous avons joué au Scrabble, avons regardé des feux d'artifices, avons mangé du popcorn en écoutant de la musique. Ano fût le champion du scrabble en gagnant 2 des 3 parties. Ils grandissent vite mais je serais toujours pour eux une Tante Lili un peu spéciale.

Mais je ne m'en fait pas je prépare la relève, mes meilleurs amies ont des enfants et je deviens aussi pour eux Tante Lili. Il y a Antoine, Alexandre, Xavier et Flavie qui attendent de bien me connaître...

La tabagie

2009-07-17T02:27:00.011-04:00

La Tabagie de mon enfance ne vendait pas seulement du tabac. Les pipes et les cigares occuppaient toutes la droite du magasin et la gauche occuppait le rêve. Dans cette boutique, je pouvais y échanger mes sous pour des bonbons, des chips, du chocolat ou des petits livres. Maman m'envoyait faire les commissions essentiels pour la petite famille au IGA Laflamme en face de ma Tabagie. Je devais choisir le sac de lait qui n'avait pas transpirer dans les autres sacs de la laiterie du Château. La date d'expiration du pain se devait être le plus tard possible. Et après cette course effrénée, j'avais 25 sous à dépenser.

Papa (et très rarement maman) m'accompagnaient à la Tabagie du quartier. Elle était situé devant le IGA. Durant ces années, il y avait à une extrémité le IGA Laflamme et à l'autre le Zellers. Entre les deux , dans un rectancle, il y avait ma Tabagie, un optométriste, un Tante Marie, une buanderie, un magasin de soulier, une galerie d'art, un cinéma, un magasin de linge pour enfant et une épicerie allemande. Je suis certaine que ma mémoire fait défaut et bien d'autres magasins ont connu une certaine prospérité à la place Jacques-Cartier durant les années soixante-dix à Hull.
Mais de la maternelle à la la 3e année (comme la photo), à la place Jacques-Cartier, j'ai y est grandi. Dès la maternelle (vers 5 ans), maman m'envoyait acheter du lait et du pain au IGA. C'était durant ces années immémoriales où les enfants pouvaient être libres. On pouvait jouer du matin au soir sans supervision. Les mamans pouvaient nous envoyer acheter du lait sans conséquences et nous oublier pour toute la journée.

Je descendais la rue Dompierrre pour prendre les escaliers, toujours en existence, qui m'amenaient au IGA pour faire les commissions de Maman. Après avoir remplie mes obligations, je pouvais entrer dans le sanctuaire de la Tabagie. Dans cette boutique étroite, il y avait à ma droite un étalage de pipe et de tabac. À gauche, on y retrouvait, les journaux et les magasines. Et dans le fond de la boutique le reste. Ce reste était primordiale pour moi. Je pouvais avec mes 25 sous y acheter la fin du monde. Une combinaison de bonbons, de chips, de barre de chocolats et de livres s'ouvrait à moi. En effet, je pouvais acheter pour 25 sous un conte d'Andersen avec mes bonbons préférés. Quelle aubaine!!!!!! Un livre et des bonbons qui peut y résister. Je me souviens vaguement du goût des chips au BBQ et de certains bonbons acidulés, mais j'ai encore les aventures de Tumbelina et du petit Poucet dans ma bibliothèque.

Durant ces années de découvertes, il y avait la buanderie. La buanderie était le raccourci entre les escaliers et le IGA. Une buanderie que les jeunes de mon quartier fréquentaient. Il y avait deux entrées, de la porte arrière au devant de la boutique. Sans le savoir et en toute innocence, j'ai fréquenté la génération HAIR. Je les ai aidé à séparer leur lavage et à plier leurs linges, surtout des draps à motifs géométrique. Papa et Maman, tout en étant responsable, se voulaient de leur temps. Ils ne m'ont jamais dit d'haïr mon prochain, mais peace & love dominaient...Et encore aujourd'hui je suis ses principes de vie d'aider mon prochain.

Ces jeunes poilus idéalistes de ce temps, lavaient leurs linges dans ma buanderie. Plusieurs ignoraient les fondements essentiels du lavages; laver le foncer séparément du blanc. Je me souviens de leur avoir expliquer et d'aider de des gentilles jeunes filles et garçons à plier leurs draps. Ils avaient des fleurs dans leurs cheveux et du macramé dans leurs cous.

Tous ça pour quelques bonbons.... Mais cela est une autre histoire

Cousin, cousine

2009-06-26T01:44:00.002-04:00

Non ceci n'est une critique du merveilleux film de François Truffaut. Mais un texte à propos de ma multitude de cousins et de cousines. Du côté paternel comme maternel, je suis une des ainés. Je n'ai eu qu'un frère officiel, mais j'ai hérité de quelques douzaine de cousins et cousines avec qui j'ai fait les 400 cents coup. La photo à gauche est un échantillon de mes cousins maternels et celle de droite de quelqu'uns de mes cousins paternels avec la Matriarche du clan.

Cet hiver ma dernière grand-maman est morte. C'était la mère de ma Maman. Un évènement doux-amer qui m'a permit de reconnecter avec mes cousins et les enfants de mes cousins. Et de me souvenir ce que je partageais de mon enfance avec eux.

La semaine prochaine nous célébrons les 50 ans de ma cousine Manon. Elle fût la première, l'aînée des cousins paternels. Manon a été pour nous tous: une gardienne, une cousine gâteau, une confidente et une amie. Elle a été importante dans toutes nos vies. De façon plus personnelle, elle a partagé ma chambre et mon père c'est pratiqué à être un papa poule avec elle. Elle a aussi été là pour moi quand je me suis retrouver seule géographiquement et émotionnellement.

Jamais dans ma vie j'ai été seule. J'ai toujours eu un clan, des cousins, une famille. Vraiment je suis chanceuse d'avoir une aussi grande famille.

Bonne manière et martini

2008-11-26T02:22:00.007-05:00

À tous les jours de notre enfance, à mon frère et moi, notre mère tenta de nous inculquer le minimum des bonne manières. Après avoir appris les mots magiques de merci et de s’il-vous-plaît. Nous apprîmes les bonne manière à table. À tous les soirs, nous devions dresser le couvert. La fourchette va à gauche, le couteau va à droite et la cuillère à soupe va à coté du couteau. La serviette va sous la fourchette et le verre d’eau et à vin au-dessus du couteau. Etc..

Souvent avec exaspération lors d’un repas, Maman nous disait: ne parle pas en mangeant; assis-toi comme il faut; utilise ta fourchette et ton couteau; essuie-toi la bouche avec ta serviette; on ne chante pas à table; on demande la permission pour quitter le repas; et surtout il faut remercier la cuisinière du bon repas servi.

Mon frère et moi l’écoutions d’une oreille distraite. Et nous tentions d’obéir du mieux que le pouvions aux diktats de Maman. Il ne faut pas croire que les soupers en famille était ennuyeux et très protocolaire. C’était le moment de la journée où pouvait parler de tout et de rien. Il y avait beaucoup de fou rire et de connivence. Encore aujourd’hui nous repas en famille sont une fête.

À l’adolescence, on s’aventure à aller souper chez nos amis avec leurs parents. Et comme jeune adulte, on peut se retrouver dans un banquet avec des gens très importants. Et alors là, on a pu remercier sa maman de nous avoir appris à bien se tenir à table.

Pour moi, cette révélation c’est produite quand je fus invité pour la première fois à aller manger chez ma nouvelle amie Christina. C’était l’été de mes 15 ans et Christina était dans mon cours de nation. Elle revenait d’un mois d’immersion totale en France. Elle commençait tout juste à pouvoir parler français. En état la seule qui pouvait lui parler en anglais je fus jumelé à elle. Au fils des semaines, nous avons rejoint l’équipe de water-polo et avons appris à nous connaître. Et nous sommes devenus des amies inséparables. Ses parents étaient d’origine autrichienne et avaient immigré au Canada au début des années soixante. Son père avait un doctorat et sa mère une maitrise en administration des affaires. Elle et son frère Paul étaient nés au Canada. Tout le reste de sa famille vivait en Autriche. Son père, Eric, était un directeur au ministère de l’Environnement du Canada. Sa mère, Trudie, était à la maison.

J’étais plutôt nerveuse et intimidée avant de faire la rencontre de sa famille. J’apportai des fleurs pour Madame. La maison était majestueuse avec des oeuvres d’arts partout. Et cela sans compter les énormes bibliothèques remplies de livres de toute les langues dans toutes les pièces. Au début, je ne comprenais pas tous ce qu’on disait. Les parents de Christina parlaient surtout en anglais avec un accent allemand. La conversations était un peu laborieuse mais on arrivait à se comprendre.

L’heure du souper arriva. On entre dans une salle à dîner grandiose avec un foyer en pierre qui prend tout un mûr. La table est mise avec deux fourchettes, deux couteaux et la cuillère devant les assiettes. Oh là là. Mes cours de bonne manière de Maman m’ont flashés dans ma tête. Et je la remerciais silencieusement. Je savais qu’en étant l’invitée je devais commencer à manger en premier, en prenant les ustensiles les plus éloignés de mon assiette, attendre que l’on me parle, mettre ma serviette sur mes genoux et surtout ne pas postillonner. À la fin du repas, j’ai remercié l’hôtesse pour l’excellent souper. Et Christina et moi sommes allées écouter de la musique dans sa chambre.

Quelques jours plus tard, Christina me dit que j’avais passé le test. Quel test? Le test de sa mère faisait passer à tous ses ami(e)s. Et j’étais la première à le réussir. C’était un test sur les bonne manières et la politesse. Mme Muller faisait toujours un souper élaboré avec plusieurs services pour voir comment ses ami(e)s se comporteraient à table. Il faut dire que Mme Muller provenait de la haute bourgeoisie autrichienne. On lui avait appris les bonne manières à la dure, genre attaché ses bras au corps pour qu’elle n’utilise seulement ses avants bras pour manger. Et moi fille de policier et d’une serveuse, petite-fille d’ouvriers avait réussi là où des enfants de juges et de ministres avaient échoués. Yay moi et ma maman.

Au cours des années les soupers se sont succédés avec délices et joies. J’ai découvert grâce à eux plein de nouveaux goût. J’ai pu goûter à de vrai weiner snitzel, de la salades de concombres allemandes, du vrai saucisson autrichien de contrebande, au poulet tandori, au chocolat Mozart Ball et aux vrais biscuits de Noël. Avec le temps, j’étais toujours assis à côté de M. Muller et on vidait les bouteilles de vin ensemble. Mme Muller était une excellente cuisinière. C’est elle qui m’a appris à faire des canapés avec flair et très peu d’ingrédients.

Mais surtout elle qui m’introduit au délice d’un dry martini. C’était une soirée James Bond et Mme Muller me demanda combien d’olive je prenais dans mon martini. Crânant quelque peu, je lui dit deux. Je n’avais jamais bu de Martini de ma vie. J’ai adoré à la première gorger. Et Mme Muller me montra comment faire les meilleurs martini en ville.

Encore aujourd’hui je suis connu pour mes soirées martini et mes canapés. C’est bien dire que quelques bonne manières peuvent nous mener loin...

Grand-maman

2008-11-06T23:24:00.007-05:00

J'ai grandi avec une grand-mère et une grand-maman. Ma grand-mère était émotivement lointaine mais géographiquement proche. Ma grand-maman était émotivement proche mais géographiquement loin. Ma grand-mère nous a quitté, il y a longtemps. Il me restait ma grand-maman.

Ma grand-maman riait de la bedaine. Elle adorait jouer aux cartes. Elle avait toujours des bonbons, des perpermans et des peanuts pour ses petits-enfants. On se souvient tous du goût de sa confiture de fraises. Elle faisait la meilleure soupe aux gourganes du monde (et je déteste la soupe). Elle donnait des bisous et des caresses avec tout son corps. Avec quelques années d'éducation, elle nous écrivait des lettres sans ponctuation et beaucoup d'amour.

Elle nous a appris à nous tourner les pouces, à jouer aux cartes et aux pitouches. On savait qu'on avait rejoint le groupe des grands quand grand-maman enlevait ses lunettes pour jouer. Car on pouvait les voir dans ses lunettes. Elle devenait alors férocement compétitive et refusait de perdre même aux mains ses petits-enfants d'amour. Elle nous apprenait des comptines absurdes. "Mange ta main garde l'autre pour demain. Mange ton pied garde l'autre pour danser."

Elle a eu 12 enfants, une vingtaine de petits-enfants et plusieurs arrière-petits-enfants. Elle a été marié à Jean-Baptiste pendant plus de 60 ans. Et elle avait un nombre incalculable de neveu et de nièce. Et un amour inconditionnel pour sa famille qui l’a toujours guidé.

Malgré tout, elle avait toujours gardé sa bonne humeur, sa franchise et son humour bon enfant. Après des années où sa tête nous avait graduellement quitté, son corps a lâché prise. Aujourd'hui elle a rejoint tous ceux qui l'ont précédé. Son esprit sera toujours avec nous.

Hell with all my friends...

2008-11-02T14:08:00.006-05:00

ndlr: Cette histoire ne se conte qu'en anglais

In the late 70s, there was lots of new religions popping everywhere. They were selling their version of God to anyone who would listen. And mostly try to get the most people to flock to their enlighted gourous. They were recruting in every shopping malls come hell or high water.

One day after grocery shopping , one of those nice lady's was selling God and Heaven to anyone coming in or out of Steinberg's. She appoached my Mother who promptly declined to be enlighten.

Our gourou in training said to my Mother with disbelief:
"But don't you want to go to Heaven?".

To which Maman replied with a very very thick quebecois accent and laughing:
"No I want to go to Hell with all my friends"

Walking away, I couln't believe that my Mother said that. First, she never spoke in english in front of me. A misplace fear of the ridicule prevented her. Secondly, she was dragging me and my brother to Mass every Sunday. And thirdly, I realised my Mother was having much more fun with her friends that I though. Cool!!!! My mother was groovy

Last week I read a story that reminded me of my Mother's vision of Hell and Heaven . The book Therefore Repent! by Jim Munroe and Salgood Sam is post-rapture graphic novel. The story bends your mind and mix new and old beliefs about religion. The artwork is beautiful. And the conclusion of the book will leave you wanting more.

So like my Mother and the book, I want to stay in Hell with all my friends...

Detox (je suis folle... part2)

2008-10-28T17:59:00.004-04:00

J'ai l'immense privilège d'être né un peu folle dans une famille de fou. Je ne joue pas avec les mots. Plusieurs membres de ma famille, dont moi, souffrons à divers degré de maladie mentale. L'éventail est assez immense de la vulgaire dépression à la bipolarité. Comme je l'ai déjà écrit ici, je préfère dire que je suis folle que d'énumérer le chapelet de ma condition mentale. Cela fait sourire. Et il a des journées où on prends tous les sourires que l'on peut.

Dans ma famille, on est peut-être fou mais on se soigne. Nous sommes chanceux de vivre dans une époque où l'on peut facilement contrôler divers problèmes mentaux avec un peu de thérapie et de la médication. Après tout ce n'est que la chimie de notre cerveau qui est débalancée comme celle du pancréas d'un diabétique.

Les médicaments peuvent aider à rendre la vie plus facile. Je suis une personne très à fleur de peau. Des fois, j'ai l'impression qu'il me manque une couche de protection. Selon le moment, la vie autour de moi peut devenir impossible. Tout m'agresse et je fige. Avec les médicaments, je fige toujours mais après une bonne respiration la vie reprend son cours. Les médicaments agissent comme rempart avec les aigus de la vie. Ils ont des effets secondaires. La couche chimique de protection peut donner un gain de poids important, des étourdissements, des problèmes de digestion et euh, une difficulté à atteindre l'orgasme...

Après un certain temps, il arrive que les médicaments ne peuvent plus nous aider. Avec anxiété l'on doit changer. Je suis présentement à la 10e journée d'un sevrage graduel de mes médicaments. Hier, comme une toxicomane en détox, j'avais la chiasse et la tremblotte. Aujourd'hui c'est mieux. Par contre, mon corps est hyper sensible à tous stimulis. Et je veux dire très sensible... Comme une petite fille qui découvre son corps. C'est weirdement agréable.

Je dois être 14 jours sans médicaments avant de commencer un nouveau traitement. Je vous en donne des nouvelles.

Premiers jours d'école

2008-10-09T10:30:00.007-04:00

L'automne c'est le retour des classes. Les premières journées d'école avec des nouveaux vêtements et souliers.

J'ai retrouvé dernièrement les photos prises lors de ma première journée d'école. C'était en septembre 1973 à l'école primaire Saint-Raymond. J'étais tellement fière de pouvoir aller enfin à l'école! En effet j'avais dû attendre un an de plus car je n'avais pas 5 ans le 30 septembre 1972. J'avais pleuré toutes les larmes de mon corps. Je voulais aller à l'école pour apprendre à lire.

Ma première journée avait été magique. J'avais tout plein de nouveaux amis et ma maitresse d'école était extrêmement gentille. Lise Lamont qu'elle s'appellait et elle avait déjà enseigné à mon papa, à ma tante Reina et à ma grande cousine Sylvie. Elle devait par la suite enseigner à mon frère et comble d'ironie à ma belle-soeur!!!!

Ma tante préférée

2008-04-02T04:12:00.007-04:00

Ma Tante Reina est, après ma mère, la femme la plus importante dans ma vie. C'est la petite soeur de mon père. Elle avait 4 frères et une grande soeur. Elle est né le même jour que mon grand-père Alfred mais pas la même année! Elle est arrivé 18 mois après mon père qui lui pesait 10 lbs à la naissance. Toute petite à 7lbs, elle a failli commencer sa vie dans les toilettes! Elle est la seule qui a fait des études, elle était maitresse d'école. Elle faisait partie des Jeunesses Étudiantes Catholiques. Elle a eu une médaille papale du mérite.

Petite je l'appelai Ina, elle était la Nana de mon père, la blonde de mon Oncle André, la chum de ma mère, la marraine de mon frère, la mama de mon cousin Martin et surtout une Mamie pour Ludovic et Flavie.

Toute petite, avant que l'école commence, je passais mes journée avec Ina et Maman. Quand elle a appris à conduire, c'est Maman qui la faisait pratiquer. Moi entre les deux sièges lui donnait des directions. "Tention Ina! Tourne Ina! Stop Ina!" Quand mon frère est né, c'est chez elle que je suis resté. Elle était enceinte de mon cousin et il est né 3 mois après mon frère. Elle m'avait fait un petit lit de poupée avec une boîte de chaussure tapissée, matelas, oreiller, draps et couvertures. Elle adorait les poupées. Chaque fois qu'elle m'en donnait une, elle s'en achetait une pour elle. J'ai tout plein de souvenir avec Tante Reina, Maman, mon frère et mon cousin.

J'adore ma mère mais c'est une boule d'émotion. Ma tante Reina était la plus rationnelle des deux et pouvait me donner de précieux conseils. Quand j'ai commencé l'université, ma Tante Reina et Oncle André étaient les seules qui avaient fait des études post-secondaire. Ils me comprenaient et m'ont donné certains de leurs livres. Ils étaient mes invités à ma collations des grades avec mes parents.

Il y a un peu plus d'un an ma Tante Reina est morte d'un cancer du sein. Ce fût très rapide, un an après le diagnostique, elle était partie. Le jour de la cérémonie funèbre, l'église était pleine à craquer d'ancien élèves, de collègues, de la famille au complet. Cette journée-là, j'ai aussi compris qu'elle était la ma tante préférée de toutes mes cousines. Chacune avaient des histoires d'attention et de cadeaux préférés. Je penses souvent à elle et elle me manque.

Déesse du foyer

2008-01-29T03:45:00.000-05:00

Je ne suis pas une déesse du foyer. Je déteste faire du ménage. J' haïe plus particulièrement passer l'aspirateur, laver les planchers, laver les vitres et nettoyer la salle de bain. Je ne trouve aucune satisfaction à faire du ménage. Par contre, laver le linge, laver la vaisselle et faire à manger ne me dérange point.

Plusieurs des mes amis aiment cela. Ils me disent que faire du ménage est thérapeutique, on se sent mieux après. Mais je n'ai jamais eu un sentiment zen avant, pendant ou après. Ne veuillez pas croire que je n'en fait jamais et que je vis dans une soue à cochon . Non non non. Je maintiens la propreté de mon nid quotidiennement. Je serre les dents et je pense à l'Angleterre!

Je revendique le droit d'haïr cela. Je ne ferais jamais une petite reine/déesse du foyer pour mon bonheur et le malheur des autres. Bon voilà je l'ai dit. J'assume

Neige

2007-12-16T13:56:00.000-05:00

J'aime les tempêtes de neige. Et depuis quelques semaines, je suis bien servi. Lors de la première vrai tempête, je suis sorti à 6h du matin pour écouter le silence de la ville ensevelie, tout est neuf et propre. La vie s'arrête ou tout au moins ralentit. L'hiver est là. La grisaille de novembre disparait. La luminosité de décembre est là. La ville respire tout doucement.

En ce lundi matin de première tempête, les écoles ont fermé. Je me rappelle encore quand c'était mon cas. La vie était belle. Une journée de congé imprévue à jouer dans la neige. À faire des forts de neige, des batailles de boules de neiges, des anges, à glisser et défaire les bancs de neige de Papa.

Parce que il faut se rendre à l'évidence, une tempête de neige s'est aussi le pelletage, les embouteillages et les retards des autobus. Tous les inconvénients de la vie moderne. Mais avouez à la fin de la journée, vous sentez comme si vous aviez conquis l'Everest. La vie à continuer malgré les intempéries. Rien ne vous a arrêté!

Vive la neige! Vive l'hiver!

Fan ou passionnée?

2007-11-02T05:21:00.000-04:00

J'adore la bande dessinée depuis toujours. Je me souviens quand dans le journal du samedi, il y avait un encart de comics. C'était en bonne partie des traduction des comics américains. Le samedi c'est la bataille pour savoir qui pouvait les avoir en premier. Papa était de la bataille avec mon frère et moi. Maman tranchait, comme toujours.

À l'époque, j'avais hâte de savoir lire toute seule, pour mieux me plonger dans mes BD. Dès ma première année scolaire, je me suis abonnée toute seule à la bibliothèque municipale. C'est là et avec l'aide d'un voisin que j'ai découvert Tintin et Astérix. Comme une bonne partie de la francophonie, ils furent mon introduction à la BD. Ensuite je n'avais plus assez de temps pour lire toutes les BD de la bibliothèque. Étant l'ainée, j'ai lu à mon frère nos premiers Tintins. Nos plus beaux souvenirs d'été sont ceux passés assis dans la cour avec un pile de BD entre nous deux, à lire et à commenter nos lectures. Encore aujourd'hui nous partageons cette passion. Et il est le seul à qui je prête mes BD dédicacées.

Depuis près de huit ans, je suis impliqué dans le Rendez-vous international de la bande dessinée de Gatineau. Avant cela, j'aidais au volet BD du salon du livre de l'Outaouais. Cette implication m'a permis de vivre des moments incroyable avec ces artistes de la bande dessinée. De réaliser que Mézières était morts de trouilles devant une foule, de me perdre platoniquement dans les yeux noirs de Tito, de voir Dany dessiné des touts nus pour des pépères pervers et de rencontrer le dessinateur de Spirou de mon enfance, Jean-Claude Fournier, en prenant plusieurs verres de vin.

Toutes ces rencontres et bien d'autres m'ont permis de d'approfondir ma connaissance de la BD. Au fils des années ma passion c'est transformé en érudition. J'ai donné des conférences sur la BD. J'ai suggéré des achats de BD à ma bibliothèque municipale. Souvent j'ai prodigué des conseils aux mamans dans leurs achats BD pour leur progéniture.

Il y a quelques années une collègue voulant bien faire, organisa une "blind date" avec un copain de son mari. Il était lui aussi un fan de BD. J'accepte comme toujours les efforts des âmes charitables qui veulent mon bonheur. La rencontre à lieu dans un petit café sympathique. De prime abord, le mec est correct pas le coup de foudre mais une possibilité. Après quelques bouchés de gâteau, je découvre qu'il aime la bd japonaise. Je connais un peu mais pas trop. Je suis surtout européenne dans ma passion. Je pose des questions. Quelques bouchées de plus, je réalise qu'il aime la bd japonaise pour adulte seulement. Ok correct. J'ai lu et acheté quelque Manara. Je peux comprendre. Mais là, il commence à me décrire les figurines qu'il fait venir du Japon. Ses yeux sont troubles, sa voix tremble et il a chaud. Merde. Il me reste 3 bouchées. Il m'invite à venir voir sa collection comme on invitait à l'époque à voir des estampes japonaises. Je décline poliment mais fermement et me presse de finir mon gâteau. Salutation d'usage et je me sauve. Le lendemain à ma collègue, sans donner trop détail, je lui dit que nous n'étions pas passionné de la même façon de la BD...

Cette rencontre m'a fait réaliser qu'il y avait une différence entre fan et passionnée. En français fan vient de fanatique. Un fan peut perdre toute mesure et raison devant son obsession. Un passionné est très inclusif dans sa passion. Une fan peut devenir groupie pas une passionnée. Depuis, je dis que je suis une PASSIONNÉE de la BD.

je suis folle...

2007-10-26T21:13:00.000-04:00

Dans ma famille, la folie a été pendant longtemps un mot tabou. Il faut dire que nous avons une histoire assez particulière avec ce mot. Depuis des temps immémoriaux, il y a un toujours original qui marche un peu à coté des autres membres de la famille.

Je sais qu'aujourd'hui, on utilise la terminologie maladie mentale, trouble d'anxiété ou bien bipolarité. Mais pour quelqu'un qui souffre ou voit souffrir d'une de ces maladies, être fou est une terminologie bien plus drôle que la réalité. En prononçant le mot fou, dans notre tête on voit un clown, un gag, de la créativité. Le mot nous fait rire ou bien sourire. Et quand on l'est, on prends tous les sourires que l'on peut.

Revenons un peu à ma famille. J'ai un oncle qui était bipolaire maniaco-schizophène. Mon père, son frère, souffre du syndrome du choc post-traumatique et les deux frères survivants sont traités pour des troubles d'anxiétés. Leur mère a fait plusieurs dépressions et a souffert selon toute probabilité d'un post-partum aigu. J'ai une multitude de cousins et cousines qui ont fait une dépression, ont des troubles d'anxiété ou bien comme moi la disphasie du syndrôme pré-menstruel. Tous les termes sont exacts et scientifiques, aucune place à la créativité. Avec autant de sérieux mots, tout devient soudainement grave et mortel. Le sourire qu'on avait en disant que nous étions folles est complètement disparu.

La vie au jour le jour avec la maladie mentale n'est pas facile. Bien des fois, on a l'impression de marcher à côté de ces souliers. Notre discours intérieur est continu. Ce discours nous aide a avancé parfois, mais d'autres fois il nous paralyse. L'énergie de se laver, de bouger, de parler nous viens, dans les pires moments, du fonds des talons. Le quotidien est souvent un combat. Enfin bref, la chimie de notre cerveau est complètement bousillé. Nous fonctionnons sur du 220 au lieu du 120 watts. Il nous faut des adapteurs comme Europe.

Vive la médecin moderne qui nous permet d'avoir une vie plus au moins normale. Elle est notre adapteur qui nous permet de vivre sur du 120. Il y a 50 ans, j'aurais fait plusieurs séjours en institution comme ma grand-mère et certain de ses oncles. Aujourd'hui la vie, pour nous les fous, est plus facile. Je dis bien fous. Ce mot vous fait sourire, il est moins dramatique. Il me fait rire quand je parle de ma santé mentale. Je le revendique haut et fort.

Je suis folle et j'ai les pillules pour le prouver

Vive ma fête

2007-10-13T18:41:00.000-04:00

J'adore célébrer mon anniversaire. À chaque année, vers la fin septembre début octobre, je retombe en enfance, je compte les dodos, je me dandine et je planifie mon party. Ce n'est pas pour les cadeaux mais la célébration de moi et des miens.

Je dois avouer que ma fête à toujours été un évènement spécial. C'est aussi l'anniversaire de ma mère et de son père. Trois générations nés le même jour. Un exploit statistique incroyable!

Mais chez moi, ma fête a toujours été une célébration aussi grosse que Noël. La moitié de la famille (nous somme 4) fête sa fête le même jour. Cette année j'ai changer de décennie, et j'ai fêté pendant 2 jours. J'ai presque déjà hâte à l'an prochain

Lelouch 4ever

2007-09-11T23:08:00.000-04:00

La première fois que j'ai vu un film de Claude Lelouch, j'ai été complètement conquise. C'était au début des années quatre-vingt. Le film était "Les uns et les autres" et j'étais avec ma meilleure amie Claudine. J'avais 14 ou 15 ans. Et pour la première fois un film français de France me parlait. J'ai encore le refrain de la chanson dans la tête. Et chaque fois que j'entends le Boléro de Ravel je revois le sublime ballet avec le danseur russe sous la tour Eiffel.

Au cours des années, j'ai découvert toute la filmographie de l'artiste. J'ai aussi découvert, l'homme derrière l'artiste. Dans chacun de ses films, il met en scène la femme de sa vie et ses enfants. Il a eu beaucoup de femmes et d'enfants ce qui a fait une variété de leading lady. Il est aussi un caméraman innovateur. Il a développer une technique pour tourner quelqu'un qui descend ou monte un escalier en colimaçon. De plus, il a écrit d'important texte sur l'histoire du cinéma français, en particulier sur François Truffault.

Au cours des années, mes films préférés de Lelouch furent "Les uns et les autres" et "La belle histoire". Les films de la dernière décennie ne m'apportait rien de nouveau. Sauf que l'on voyait ses enfants grandir et ses femmes changer. Tout cela a changé avec son dernier film, "Roman de gare".

Depuis bien longtemps, Lelouch nous donne enfin une histoire différente avec une narration créative. Il voulait tellement que l'on regarde son film sans biais, qu'il l'a initialement sorti sous un pseudonyme. L'histoire est Lelouchienne dans le sens que plusieurs histoires s'entremêlent pour n'en devenir qu'une à la fin. On retrouve quelqu'un de ses enfants dans le film. Une partie de l'action se déroule dans une halte-routière autour de Paris. Et vers la fin on a une prise de vue d'un escalier en colimaçon.

Mais au lieu d'alourdir l'histoire comme dans ces films précédents, ses petites touches de Lelouch ne font que servir le propos. Jusqu'au tiers du film on ignore l'identité du personnage principal. Et Fanny Ardant est sublime. Un film a voir pour découvrir ou redécouvrir un Lelouch à son meilleur.

La guerre des boutons

2007-09-02T00:22:00.000-04:00

J'ai hérité d'un énorme bocal de boutons. Des boutons que ma mère et sa mère ont accumulé, collectionné et nettoyé aux cours des années. Il y en a de toutes les couleurs et toutes les grosseurs. Ils sont en plastique, en bois ou en métal.

Certains de ces boutons viennent d'une époque où l'on recyclait systématiquement. Les boutons d'un veston tout effiloché du papa se retrouvait sur la robe de la petite dernière. À une époque où rien ne se perdait, chaque bout de tissus et boutons pouvaient servir à quelques choses un jour. Ces boutons sont magnifiques et portent toute une histoire en eux.

Toute petite ce bocal de boutons a fait parti d'une multitude de mes jeux. Tantôt mes boutons étaient de la monnaie pour jouer au magasin. D'autres fois ils devenaient des écus d'or qu'un pauvre pirate unijambiste et borgne avait perdu dans ma cour. Ou bien ils étaient la rançon demandée pour libérer ma poupée d'un sort pire que la mort... vivre avec mon petit frère. Ils pouvaient devenir les écus romains qu'on avait trouvé durant nos fouilles archéologiques. d'autres fois on s'amusait simplement à les jumeler et les séparer par couleurs. On les jetait par terre pour voir jusqu'où on les retrouverait. On pouvait ramasser des boutons pendant des jours!

J'ai hérité de ce bocal de ma mère. Elle me l'a donné parce que ironiquement, elle ne coud jamais de boutons. Tous jeunes, mon frérot et moi, avons appris à coudre nos boutons. Quand je dis jeune, je dis vers 4 ou 5 ans. C'est une des premières choses que ma mère nous a appris pour que l'on deviennent des adultes indépendants. Et encore aujourd'hui ma mère me demande de lui coudre ses boutons...

Dieu existe

2007-08-12T18:09:00.000-04:00

Dans la vie d'un policier, il arrive parfois, même souvent, qu'on se met à douter de l'existence d'un dieu. Il arrive aussi qu'on ne croit plus dans le genre humain. Et soudain des petits évènements de la vie font que notre foi en l'homme et dieu sont restaurés. Comme vous le savez mon papa a été un policier pendant 37 ans. Et dans sa longue carrière, il en a vu de toutes les couleurs. Et quand son moral était au plus bas, il était témoin de chose vraiment hilarante ou inspirante qui le remontait .

Dans les années soixante-dix la ville de Hull, comme bien des villes au Québec, était un chantier de construction. Sur un des ces chantiers, en haut d'un colline tout près d'un boisé, il y avait un travailleur qui transportait un feuille de "plywood". En cette belle journée ensoleillée, il y a eu un grand coup vent. Notre ami s'est retrouvé soudainement à faire du delta-plane bien malgré lui. Les secours furent appelés rapidement. Après une recherche, mon père retrouve le travailleur dans une éclaircie assis sur sa planche, la cheville tordu et en état de choc. Après avoir été examiner par les ambulanciers, notre ami Icare n'avait que quelques égratignures et une entorses. Sous un fou rire général, mon père lui dit: " T'es chanceux mon gars, le diable voulait pas de toi ni le le bon dieu d'ailleurs!!!!"

Quelques années plus tard, lorsque mon père patrouillait très tôt le matin ou très tard le soir. Il suivait une voiture qui zigzagait. Un comportement suspicieux. Les deux voitures descendaient un côte en courbe. Dans la courbe, il y avait une cabine téléphonique dans le milieu d'un terrain de stationnement. La voiture manque la courbe et frappe de plein fouet la cabine. Le chauffeur c'était endormi au volant. La cabine est en mille miettes. Une fois la poussière retombée, un homme apparaît. Mon père lui demande d'où il vient. Il était dans la cabine à faire un appel. Il est en état de choc et n'a aucune blessure. Pendant plusieurs minutes, il fait le tour des gens sur place en leur demandant: " Check moi, ça doit être l'adrénaline mais je sens rien, je dois être blessé, je dois avoir quelques..." Tous les personnes qu'il aborde, vérifient et l'assurent qu'il n'a rien. C'est un miracle!

Mais le vrai miracle, mon papa policier alors devenu sergent, l'a vu dans les années quatre-vingt. Par un petit matin frileux et gris, mon père est appelé d'urgence, par un jeune policer en panique, au bord d'un ruisseau en crue. Le jeune policier avait vu du coin de l'oeil un objet flottant dans le ruisseau. Cet objet dégageait de la chaleur. En s'approchant, il s'aperçoit que c'est un bébé. Seulement son visage était à la surface et il ne faisait presque plus de bruit. À cause du courant, le jeune policier ne pouvait s'approcher du bébé. Mon père est arrivé le premier sur les lieux et l'a aidé à sortir le bébé naissant de l'eau. Il était bleu mais encore en vie. Mon père le metta contre son corps pour le réchauffer en attendant les secours.

Après enquête, on découvrit que c'était une jeune mère en difficulté qui avait jeté son bébé à l'eau. Malgré le fait que le bébé avait passé plusieurs heures dans une eau frigorifiante, il a survécu. Et cours des années, mon père et le jeune policier devenu capitaine se sont tenu au courant de sa vie. Il a été adopté et a eu une vie heureuse sans séquelle marquante de sa naissance. Dieu existe.

Poursuites

2007-07-30T16:30:00.000-04:00

Ce n'est pas toujours évident d'écouter une série policière ou un film policier avec mon Papa Policier. Une poursuite s'engage à pied ou en voitures à l'écran et les commentaires fusaient de toutes parts. "Ce n'est pas comme ça que ça se passe dans la vrai vie."

Dans les années soixante-dix mon Papa Policier était détective. Il avait le look bum genre moustache fu-manchu, veste de cuir, pantalon à patte d'éléphant, cheveux longs et bottillons en cuir brun pâle. Lui et son "partner" avaient le look Starsky & Hutch à la perfection (celui de la série télé pas du film!!!!!). Et parfois ils se prenaient pour eux.

Un jour après plusieurs heures de recherches, ils retrouvent un suspect. Il s'échappe et saute dans sa voiture. La poursuite s'engage. Mon papa est au volant. Comme dirait mon père c'était presque comme dans les vues. On saute les trottoirs, descends des escalier en voiture, à un moment donné, mon père décide de passer entre deux lignes de voitures. Ça fait tic tic tic. Les rétroviseurs se frappaient tellement ils étaient proche. L'adrénaline coule à flots. Le suspect tire vers eux. Mon père à son bras gauche de sorti et tire son arme. Il est important de noter que mon père est droitier. Soudainement, mon père se mets à crier "Il tire dans le hood du char l'hostie!!!!" Alors les détectives intrépides s'enragent et réussissent à le capturer. Après l'enquête d'usage, on découvre que c'était mon père avec sa main gauche qui tirait dans le hood du char...

Un autre fois, les mêmes détectives intrépides se mettent à poursuive un suspect à pied dans un terrain vague. Quelques coups de feu sont échangés. Et soudain le suspect culbute. Les détectives sont inquiets. "Tabarnak on l'a tué, l'hostie! " Ils s'approchent, le suspect n'a que quelques égratignures. Mais mon père, avec sa main droite, avait tiré le talon du bottillon tan du suspects. Il faut pas oublié qu'on est toujours dans les années soixante-dix... Le suspect est soudainement tombé et on a pu l'arrêter sans effusions de sang. Et mon père a gardé le talon du bottillon pendant un bout sur son bureau avec une affiche lisait "Tireur d'élite".

MAMAN!!!!

2007-07-28T01:13:00.000-04:00

J'ai le privilège d'avoir un Papa policier. Être policier c'est parfois drôle, existant, routinier, morbides et hors de l'ordinaire. Pour la famille d'un policier c'est la même chose. On vit ce qu'il vit.

Étant petite, mon père nous a toujours conté les histoires les plus comiques qui lui arrivait au travail. Ce qui fait qu'aujourd'hui j'ai un sens de l'humour un peu noir et particulier. Ce n'est seulement que rendu à l'âge adulte que mon père nous a conté les versions plus noires et moins drôle de sa carrière.

Par exemple, je n'ai pas eu de bicyclette à deux roues à six ans comme prévue mais bien à 9 ans. Parce que la semaine avant qu'on me donne ma bicyclette, une petite du même âge que moi est morte dans les bras de mon père. Elle avait été frappée en bicyclette par une voiture. Mais ça je ne l'ai su que bien des années plus tard.

Mon père dit que tout personnes face à une peur mortelle criera MAMAN! suivie de plusieurs blasphèmes. Pour illustrer son propos, il nous racontait l'histoire de la fois où il avait eu le plus peur. C'était une nuit d'automne dans le vieux Hull. On reçoit un appel qu'une odeur étrange sort d'une des maisons allumettes du quartier. Ces maison sont très étroite et ont été construites au début du siècle dernier.

En rentrant dans la maison, électricité ne fonctionne pas et ça pu le diable. Un peu plus et on entendrait de l'orgue jouer, tatadam... Donc Papa avance avec précaution car il sait par l'odeur qu'il va trouver un mort. Il inspecte le premier étage, rien, nothing, nada, viltch. Il s'engage dans l'escalier étroit qui mène au deuxième. C'est l'automne, Papa le policier porte son manteau et son képi avec son insigne. Soudain, il entend un cri strident et un chat se lance sur sa tête. MAMAN!!! mon callisse. Le chat affamé observait la réflection de l'insigne qui bougeait et a décidé de défendre son domaine. Après avoir lancer le képi avec le chat en bas des escaliers et avec un fou rire incontrôlable, il continue sa recherche macabre. La tension est un peu relâchée. La musique a disparu

En haut de l'escalier, il y a une penderie. En ouvrant la porte, le pendu lui a fait une sourire. MAMAN!!!! mon tabarnac!!!!!

Et ça mes amis c'est la fois où mon Papa a eu le plus peur...

Harry Potter

2007-07-21T11:11:00.000-04:00

À 00:39 j'ai obtenu ma copie du dernier Harry Potter. Chapters de la rue Rideau avait très bien organisé le tout. La file d'attente faisait tout le premier étage. Une attente de 20 à 25 minutes et le livre était dans tes mains. Dans le marché By, il y avait des gens déguisés et dans le magasin aussi. Tous plein de personnes qui avaient un sac blanc avec le livre dedans, se promenaient avec des sourires et de l'impatience sur leurs visages.

J'ai lu une bonne partie de la nuit. Je suis rendue à la page 205 de 607. J'ai lu le dernier chapitre en premier. YOUPPI! C'est tout ce que je vais dire sur la fin. Mais par contre je vais dire que j'avais raison sur l'identité de R.A.B et sur la vrai nature de Snape.
Bonne lecture à tous

PS: 17:00 j'ai fini de lire. Génial!!!! Maintenant je vais recommencer plus lentement pour bien comprendre toutes les nuances

Travaillez c'est...

2007-07-17T20:06:00.000-04:00

pas toujours trop dûre!

Cette semaine je suis retournée travailler après une année de haut et de bas. J'ai la chance de travailler dans la fonction publique fédérale. Je travaille dans un des édifices ci-joint qui accueillent plus de 25,000 fonctionnaires. Un bon emploi avec biens des bénéfices. Et parfois on a l'impression de changer le monde en aidant un citoyen en détresse. Mon retour au travail m'a fait réfléchir à toutes les fois où j'ai débuté un nouvel emploi.

J'ai débuté ma vie professionnelle comme sauveteure à 16 ans. C'est là que j'ai appris les superstitions qui existaient sur le début d'un emploi. Selon ma mère, il faut toujours débuter un emploi une autre journée que le lundi. On est assuré ainsi d'avoir cet emploi pour longtemps.

La moyenne au bâton est assez bonne pour cette superstition. Tous les contrats que j'ai eu débutant un lundi ce sont terminé plus tôt ou à la date même. Les autres contrats débutant après un lundi ont toujours durée plus longtemps.

De plus mon père a poursuivit une tradition de son père, il me faisait à déjeuner ma première journée de travail. Grand-papa Alfred l'a fait à tous ses enfants. Et mon papa l'a fait tout toute mon adolescence.

Un nouvel emploi c'est: un nouveau début, une page de tournée, une nouvelle aventure, de nouvelles connaissances. Mais c'est surtout une joie. Vivement un nouvel emploi!

La journée parfaite - un vendredi 13

2007-07-14T00:29:00.000-04:00

Il n'y a rien de plus délicieux que de se lever un matin et de partir en aventure. Vendredi matin, après la pluie le soleil est apparue. Il ne faisait pas trop chaud, une légère brise soufflait. La parfaite journée pour aller se promener au Marché By. Vite, je finis mon café et saute dans l'autobus. J'aime bien prendre les transports en commun pour aller au centre-ville d'Ottawa. L'autobus me débarque à une extrémité du Marché By et je le reprends à l'autre extrémité. Une belle marche sans l'embarras de tourner en rond pour se trouver un stationnement. Donc je pars à l'aventure. Je connais la destination finale mais en route je me laisse inspirer. Une visite au Musée des Beaux-arts du Canada s'impose. Étant membre des amis du musée, il y a toujours un billet pour moi.

Premier arrêt, l'exposition des paysages de Renoir. J'y vais par acquis de conscience, parce que je dois avouer qu'avec le temps les impressionnistes me tape. Je trouve qu'ils sont devenus le fast-food de l'art visuel (i.e. tasse, serviette, assiette, cravate, etc...) Mais je dois avouer que l'exposition Renoir m'a agréablement surprise. Il y avait les tableaux des paysages connus. Renoir avec ses amis (Corot, Monet, etc) peignait principalement sa cour arrière sous de différentes perspectives, lumières et saisons. Mais il a aussi voyagé. Les paysages qu'il a fait en Algérie et en Italie sont divinement différents. Malheureusement pas de reproduction disponible...

Deuxième arrêt, l'exposition de photographie moderniste. Wow! J'ai vu en vrai des photos de Margaret Bourne-White, Cartier-Bresson, Man Ray, Horst. Des photos que j'avais vu auparavant dans des livres. Une exposition a ne pas manquer. Pour couronner ma visite je suis allée reprendre mes esprits dans l'atrium du Musée. L'expo m' inspiré la photo ci-jointe

Après direction Marché By en descendant la rue Sussex. Il venait juste de mouiller. Une averse surprise, intense et courte que nous réserve souvent l'été. Le soleil brillait sur un pavé détrempé. Un peu de lèche-vitre dans les boutiques branchées et hupées devant l'ambassade américaine. À gauche tourner, voici les étals des fermiers avec des légumes et fruits frais. Je m'achète un petit panier de fraises locales, des haricots verts et trois couleurs de piments. Un bref arrêt à la librairie et je reprends l'autobus pour retourner chez moi. Et tranquillement assisse dans l'autobus, devant le parlement, je croque dans une fraise encore chaude.

Ah! La journée parfaite

Service de thé

2007-07-11T16:01:00.000-04:00

L'autre soir à la télévision, il y avait un reportage sur une dame qui aidait les nouveaux parents à trouver un prénom pour leurs nouveaux nés. Un peu trop nouvel âge fucké pour moi. Les parents d'aujourd'hui veulent tellement que leur enfants soient parfaits et aient toutes les chances. Chaque famille comprend de moins en moins d'enfants. On a pas le temps de se pratiquer à prénommer comme nos grand-parents l'avaient. Et on veut que nos enfants se détachent du lots, soient originals.

Je me suis mis à réfléchir sur le mien mon prénom. Ou plutôt à l'histoire familiale de mon prénom. Je suis née l'année où Charles Aznavour chantait "Nathalie, mon guide". Ma mère, femme dans le vent qu'elle est, voulait m'appeler Nathalie. Mon père a suggéré, Liliane, comme sa grand-mère paternel. Alfred, mon grand-père à la lampe de poche, adorait Liliane sa mère américaine.

C'était une femme, selon la légende, forte et raffinée. Elle savait lire et écrire, elle avait fréquentée une "finishing school" américaine. Elle a déménagé plusieurs fois dans sa vie. Avec son nouveau mari, elle est passé du Massachusetts au Pontiac. Elle a vécu l'exode rural québécois vers les états. Après la naissance d'Alfred en 1900, elle est retourné vivre auprès de sa famille en banlieu de Lowell au Massachusetts.

Comme les femmes de son époque, elle a eu beaucoup de fausse couches. Elle a eu trois enfant qui survécut à la naissance, Alfred, David et Tina. Elle a survécut à la mort de sa fille Tina des suites de l'influenza. C'était autour de 1914. Après Liliane, Tréflé son mari et David sont retourné au Canada. Et Alfred est parti en vadrouille à travers l'Amérique et l'Europe (mais ça c'est une autre histoire!)

Il y a quelques semaines, j'ai invité des membres de ma famille à prendre le thé chez moi. J'ai sorti mes tasses en porcelaine et la théière en argent. Mon père m'a appris que Liliane avait toujours un service de thé prêt pour la visite et que je faisais honneur au nom de mon arrière-grand-mère.

Donc pour tous les parents qui cherchent un prénom original des fois il faut juste savoir la petite histoire de sa famille pour bien prénommer son enfant.

Mon balcon (suite)

2007-07-10T11:48:00.000-04:00

Bon finalement, les fleurs ont commencé à pousser. Grâce à la température plus fraîche de mai et juin, la floraison de toutes mes fleurs étaient en retard. J'ai finalement décidé de planter des pensées et des violets avec mes traditionnelles capucines (dans le pot rond) au lieu de tomates et fines herbes.

Pour une raison que j'ignore mes capucines poussaient plus rapidement dans une plante-bande que dans l'autre. J'ai dû y mettre du "Miraclegro" pour remédier à la situation. Bientôt j'aurais de belles capucines à regarder.

Pour l'instant, je regarde mes pensées. Elles m'inspirent de nouvelles aquarelles.

Mon balcon

2007-06-26T00:16:00.001-04:00

Chaque été, je plante des fleurs sur mon balcon. Je suis situé en pleine ville au 5e étage. J'ai la peur des hauteurs. En fleurissant mon balcon, je peux ainsi apprivoiser le lieu durant le jour. La nuit pas de problème, je fais comme mon grand-père, je regarde le ciel avec ma lampe de poche.

Mon balcon est situé au nord. C'est ensoleillé seulement en fin d'après-midi, pas évident de trouver des fleurs qui vont pousser. Après plusieurs essais, ce qui réussit le mieux ce sont des capucines. C'est une plante résistante, avec de belles feuilles et des fleurs comestibles. Elles sont généralement jaunes, orange et rouges.

Les premières années que je plantais, j'avais tout plein de compliments des petites madame. J'en ai encore mais moins. Mais ce qui me surprend c'est que très peu de gens dans ma ville se donne la peine de fleurir leur balcon. Les photos ci-jointe ont été prise l'été dernier.

Cet été la fleuraison est environ un mois en retard. Et je n'ai pas encore fini d'aménager mon balcon. J'aimerais tenté de faire pousser des fines herbes et des tomates en plus de mes capucines.

Je vous en reparle bientôt...

Les chapeaux d'été

2007-06-04T23:56:00.000-04:00

Je me souviens encore quand ma maman nous amenait magasiner pour un nouveau chapeau d'été au Zellers. C'était le signe que l'école était bientôt fini et que l'été arrivait.

Mon frère se perdait dans la section des Legos ou des lumières. Moi je me devais d'essayer tous les chapeaux possible. Avec nos petits chapeaux et verres fumées de couleurs, nous étions prêt à affronter l'été avec nos piles de BD.

Encore aujourd'hui, je m'achète à chaque été un nouveau chapeau. Cette année, il est rose et en paille

Bienvenue dans mon chez moi cybernétique

2007-06-03T21:39:00.000-04:00

À venir prochainement, les péripéties et pérégrinations de LiliM. Entre temps, je me familiarise avec les joies du blog!

À bientôt

LiliM